Так грустно смотреть в окно...у школьников каникулы и гоняют по двору мяч, а когда то я также бегал, как они...
помните ленского (цитирую по памяти и извините, если неточности):
"Куда, куда вы удалились,
Весны моей златые дни?
Что день грядущий мне готовит?
Его мой взор напрасно ловит,
В глубокой мгле таится он.
Нет нужды, прав судьбы закон.
Паду ли я стрелой пронзённый,
Иль мимо пролетит она
Всё благо: бдения и сна
Приходит час определённый;
Благословен и день забот,
Благословен и тьмы приход..."
мне охота также крикнуть - куда, куда вы удалились...
какого хрена мы думаем о таких пустяках, за неименем тех вещей о которых действительно стоит думать. Здесь мы все представляем себя такими, какими сами хотим себя видеть, а на самом деле мы другие, у нас совершенно другая жизнь...работа...дом...учёба...
Знаете, что я больше всего люблю в компьютерных играх? Это самый первый этап создание своего персонажа и я уверен, что не только я, а многие любят именно это - персонаж, он может выразить нашу сущность, мы можем прибавить себе те качества, которые обязательно должны быть у нас, но их у нас нет. МЫ и в жизни такие - глупые, любим приврать, любим отшутиться, любим выставить себя напоказ или почувствовать себя героями.
а ведь так охота в жизни себя чувствовать также расковано как и в виртуальности, но я не могу подойти к девушке на улице и сказать: "Детка, давай знакомится, меня Паша зовут", я боюсь, что ей нет дела до того, как меня зовут и кто я такой.
Так хочется самому сочинять такие же чудесные песни, которые мы ставим в своём проигрывателе, как только садимся за компьютер, но мы не можем. Мы не можем написать Евгения Онегина, потому, что он уже написан, мы не можем сочинить 40ю симфонию, потому, что Моцарт уже её сочинил.
Так охота любить, кого либо, как в книгах, или в песнях, или в музыке и при этом чувствовать себя тем персонажем, которого мы рисуем в своём воображении.
А некоторые такие какие они есть, и самое страшное то, что они говорят правду, но право, лучше бы они приврали, но они уже устали от вранья.
Паду ли я стрелой пронзённый,
Иль мимо пролетит она